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No, tranquilos, no se trata de mi novio, mi novio tiene unas convicciones morales muy fuertes con respecto a todo eso. Eso es el título de un documental que acabo de ver sobre un curioso puticlub en Isla Margarita (Venezuela).

Veo el documental con curiosidad, más que nada porque le escuché muchas veces a ex compañeras hablar de como era la prostitución en lugares como Caracas, Bogotá o Río de Janeiro y bueno, muchas de ellas precisamente y en parte terminaban en Europa por las malas condiciones para ejercerla que había en aquellos lugares.

¿Qué en Europa es mejor? pues hombre, ni mejor ni peor, hay sitios muy cutres y sitios buenisimos, lo que ocurre es que los sitios buenos tienen gente por aquellos paises captando chicas, entonces, cuando llegan aquí la cosa les cambia, casi como de la noche al día.

Y lo del Resort de Paul Baxter me confirma todo esto a la vez que me da cierta... nausea. El bueno de Paul se montó un bonito negocio, abrió una especie de hotelito, muy cutre, sencillo si quereis, con su piscina, palmeritas, y pintado así con colores medio bonitos.

Se buscó unas cuantas chicas que, lamentablemente para ellas, no llamarían la atención de nadie en un centro comercial y las tiene allí trabajando de putas, pero... de una forma un tanto especial que os contaré ahora.

Su negocio lo promociona entre gringos, canadienses e ingleses y por lo que veo bastantes de ellos acuden allí en busca de "una novia para las vacaciones" (lo siento por los links, no hay referencias en español), eso si, entre todos los que acuden podrían hacer un concurso de feos y asquerosos, sería muy difícil elegir al ganador. Problemas de obesidad, falta de higiene (que reconoce el mismo Paul) falta de respeto, desdentados, etc. etc. etc.

Ahora viene lo bueno: el cliente de este... garito (le queda mejor este nombre que el tan pomposo de "resort") paga 160 euros diarios por su estancia, según llega tiene derecho a elegir a alguna de las varias chicas que allí trabajan (bajo una ferrea dictadura de la mujer del dueño y una encargada que en un puticlub español duraría diez minutos)

A partir de ahí el hombre dispone de "su novia" por el tiempo que desee, pudiendo cambiarla las veces que quiera si no está a gusto con sus servicios. La chica elegida ganará ¡ojo! ¡sesenta míseros euros! por cada día que esté con su cliente y, evidentemente, no puede estar con otros.

Esto, a todas luces y ante lo que ocurre en España (por no ir más lejos) es absolutamente ruinoso, para ser puta y no ganar nada, ya lo dice el refrán, mejor ser mujer honrada. En más o menos cualquier club español, si un cliente quiere estar con una chica, unas horas (digamos pasar una noche, unas cinco u ocho horas) tendría que aflojar, como mínimo 400 euros de los cuales el club se quedaría unos cien (estoy hablando de cantidades mínimas, suele ser bastante más).

Total, que estas chicas, por mucho que quieran ganar... no pasan de los sesenta euros diarios. Pero... aún hay más. El hotel en general (para llamarle resort) es cutre para los clientes, hay escenas en las que están los clientes comiendo con las chicas en plan playero y por allí anda el guachimán de turno haciendo lo que sea y mirando para la cámara como preguntandose que pasa allí.

Las elegidas como "novias" tienen además la desgracia de que tienen que ir con el señor a todos los sitios que a él se le ocurran: a cenar a un restaurante, de compras, etc. Imaginad la escena: chica de 20 años con señor de sesenta, barrigudo y más feo que Picio (el de las imágenes, concretamente) ¿que creeis que pensará la población de Margarita de estas chicas?

Pero al loro, el cliente (y el dueño del garito) les hacen fotos, fotos que irán por medio mundo, y hasta aparecen en internet, con lo que ello puede conllevar para las chicas. Para rematar la faena la mayoría de ellas no paran de soportar humillaciones.

Clientes con vicios raritos que las hacen trabajar el doble, clientes que no funcionan porque no paran de beber y se cabrean, clientes que las cambian quejandose de cualquier cosa, etc. etc. etc. Después están las fiestecitas que montan los dueños del garito.

Las chicas son eso, chicas muy normalitas, del montón, no tienen conocimientos de baile ni... ganas, y allá que me las visten de angelitos, con unas alitas de poliespam que se tienen que confeccionar ellas mismas y ¡hala! ¡a bailar! y cosas así.

Y direis la mayoría ¡Vaya puta mierda de sitio! pues si, pero eso, no se si os habeis dado cuenta, no es ni mucho menos lo peor. Los clientes son todos extranjeros, de paises pudientes y clientes con posibles, todos ellos saben lo que cobraría una puta por un servicio de ese calibre en sus paises de origen (en España con mil quinientos euros no pagan el día de ella).

Y los muy cerdos, al final, encima aún se quejan por el servicio ¡qué no es lo que esperaba! dice un desdentado inglés ¡hijo de puta! ¿qué esperabas? mejor dicho... ¿qué más querías pedazo de cabrón? si la pobre chica hasta le hizo de enfermera con un virus estomacal que pilló.

Y a todo esto, en el bar-comedor del burdo burdel tienen un par de cutre-aparatos de televisión en los que aparece Chavez hablando payasadas de "Socialismo o muerte" y la gente viendolo. Mientras, las chicas no elegidas como novias, pasan la noche en cuartos minúsculos, de tres en tres, y en unas camas que da penita verlas.

De verdad, terminé cabreada viendo semejante infamia y al tal Paul diciendo que trata bien a las chicas cuando la periodista le sugiere que es un proxeneta ¿alguien hace turismo sexual de este tipo? ¿a alguien le gustaría hacerlo?

A mi se me caería la cara de verguenza, de verdad que si.

El señor de la imagen superior izquierda, con camisa blanca es el propietario, Paul Baxter.